Chronique raisonnablement accomodante.

Aujourd'hui, j'attendais en ligne à la caisse de l'épicerie (le IGA sur Van Horne, près de Victoria pour ne pas le nommer, une épicerie pas très très loi 101, avec une rangée de bouffe cachère et aucune caissière que ne parle français d'emblée).

J'entends 2 gars derrière moi parler en québécois. Je me dis dans me tête: "Ayoye, 2 autres québécois de souche que moi dans cette épicerie! Rarissiiiiiime!"

Y'en a un qui demande à l'autre: "Penses tu que la caissière parle français?" Je me retourne et leur dit: "Espèrez pas trop... c'est ben rare!"

"Où le monde s'en va... une chance qu'il nous reste de la bonne bière de Joliette pour se saouler", me répond un des gars. Et ils continuent à parler et remarquer les fautes de français sur les affiches et les anglicismes.

Je passe à la caisse la caissière de ne pas me saluer et de me dire: "Nine fifty three please"
Moi: "Merci"
Elle: "Thanks"

Et c'est comme ça chaque fois que je me rends à cette épicerie.




Mon pays, ce n'est pas mon pays... c'est l'hiver.